白居易与壁炉的奇幻故事

一杯酒，一卷书，便是一夜

一场雪，一首诗，可过一冬

入春了吧，守在壁炉前的他自言自语的说着，来到大唐也快三十年了，相较于21世纪干冷的空调风，可能自己更习惯火焰跳动燃烧的壁炉了。

夜，越来越静了

静到只剩下木头在壁炉里燃烧的声音，他似乎想要起身，但挣扎了下，便放弃了，或许不愿舍掉这身边的温暖吧，也或许是上了年纪之后的不便吧。是啊，宦海沉浮几十年，也该累了；背负诗王、诗魔的名头这么久，也该倦了。

五百年中一乐天，李白征服了盛唐的诗坛，而白居易，则征服了整个世界，但没有人知道，真正的乐天死在了三十七岁被他母亲逼着成亲那天，而后的，不过是一个误入的灵魂。

夜，越来越深了

有二更天了，壁炉散发的光有些刺眼，打扰了睡意；屋内温暖的热慵懒舒适，昏昏沉沉。矛盾？那就矛盾吧，白居易，出于对伟大的尊敬，我们依然称他为白居易，他只是死死地盯着眼前的火光，似乎想要从里面读完这本该不属于自己的一生。

这辈子也算值了吧，16岁让顾况惊为天人，30有余被圣上赏识，把酒言欢，恩宠至极，与好友元稹，更有元白之交的美名，虽然有过沉沦，但也只是短暂，票子、房子、妻子、位子，该有的都有了。

火，越来越旺了

我到底在烦恼什么？怕被人知道白居易不是白居易？可笑！怕自己穿越前的亲属想念？荒唐！不，都不是，等等，今晚上，自己，是怎么了？触景生情吗，可能这不过是一个梦，但梦里自己怎么会感受到火的温度？我死死的盯着壁炉，想要看穿这一切不过是它所布之局。

但的确有些荒诞了，一件器物又如何能左右什么，凭何而左右什么，它不是一把烧死所有随我而来的现代文明同人类社会产物的天降之火，只不过是一团炉火，一簇我笔下最常描述也是最善于描述的景致罢了。

火，越来越热了

院子里的鸡鸣了，和许多上了年纪的人一样，花甲知天命的年岁中，白居易更喜欢捧着风靡唐宋的手炉靠在火坑烧的正旺的屋子里，从作者的第三视角看去，有些落寞有些孤寂，是啊，三十多年来因为这种那种难以描述推测的原因，而闯入中国诗坛最后疯狂的灵魂，在我看来更像一个幸运与不幸交织而成的矛盾体，不幸的便是在其富有艺术色彩的背后，竟然也是极具戏剧化的人生；幸运的则是，在那个还没有被物质同欲望紧紧包裹的世界，每走一步，每做一事，都不必以利益来衡量取舍，能够尽情享受最重要的过程与探索中的乐趣，如果有机会，我也想回大唐走上一遭，和白乐天一样，敢笑敢怒，敢于放肆，也敢于缅怀。

不知过了多久，也或许没有多久，他被即将堪堪熄灭的炉火所“吵醒”，没来由的想到的确是双十年岁时所作的那首“离离原上草”，多么似曾相识的场面啊，同样的不甘心，同样的坚强倔强，同样的死灰复燃。也许白居易看到的不是壁炉中一束即将临了的火星，而是读出了一生的坎坷同无奈。

他忽然从心底生出一丝忧虑

与其说是忧虑倒不如说是疑问，是庄公梦了蝶还是蝴蝶梦成了庄公。也罢，这一夜长了便是无眠，倒不如起身来的爽利，公元700年未被现代科技与技术污染的腊月里，对得起寒冬二字的褒赏，出奇的冷也出奇的静，似乎老天在酝酿着一种环境，在制造一种氛围，而这两者结合而出的便是诗情，也能是诗情。白居易紧紧了身上的被子，往壁炉里随意的扔了几块木头，使劲的抱了抱手捧炉，只一个瞬间，他就像想到了什么一样，慌乱的找出了纸笔，研磨，抄录，一气呵成。

我说他是抄，只因为那寥寥百余字早已映在了他的心底，感谢那一夜，感谢那个乱入的灵魂，也感谢这一场关于壁炉的奇幻漂流，让我们在最好也是最坏的年代里，依然可以欣赏那些纯粹的文字与篇章，依然可以放肆的去笑去哭去争取去赞赏。

忆昨腊月天，北风三尺雪。

年老不禁寒，夜长安可彻。

赖有青毡帐，风前自张设。

复此红火炉，雪中相暖热。

如鱼入渊水，似兔藏深穴。

婉软蜇鳞苏，温炖冻肌活。

方安阴惨夕，遽变阳和节。

无奈时候迁，岂是恩情绝。

毳帘逐日卷，香燎随灰灭。

离恨属三春，佳期在十月。

但令此身健，不作多时别。

有时候一段故事，并非是需要严丝合缝的逻辑与紧锣密鼓的文字描述，相反，就如同此刻白居易那个时空中窗外下着的雪，似乎只是为了陪衬北风而落，至于他收拾笔墨写下的这首足以传唱千古的《别毡帐火炉》，也许只是看那丝丝炉火冷清的可怜。天授奇才，为之奈何？天降英才，君奈其何？